Retratos: Sala de espera

Podías odiarla. No era difícil. Estéticamente, Ximena era todo lo que debía ser. Leía Cosmopolitan y veía Sex and the city. Sabía quien era Ferran Adrià y miraba películas de Gus Van Sant. Aunque si llegabas a conocerla, entendías que a pesar de todo, lo que más le gustaba era mirar comedias románticas. A mí al menos, me costó. En clases era crítica y en el patio podía ser muy pesada. Pero si te la topabas en su casa un domingo, usando un pantalón de buzo, con un cintillo sobre su cabeza y sujetando una taza de té, te quedaba claro. Ximena quería que algo grande le pasara. Quería un evento. Y los eventos, suelen ser accidentes improbables. Aunque nunca dejen de ocurrir. Por eso la espera. La vida que soñó, en algún minuto tendrá que comenzar.

Línea 4: Una mirada invernal

Autoretrato: Huérfano

La historia es simple.
Demasiado.
1991.
Marzo.
Un profesor de religión.
Un profesor de religión haciendo clases en un primero básico.
Pero no es un primero básico cualquiera.
Es un colegio inglés.
Un trampolín para nuevos ricos.
Un ascensor de la pirámide social.
Y ahí estoy yo.
Un niño de 5 putos años.
Padre judío (no practicante)
Madre católica (no tan practicante)
Un niño de 5 putos años, sin sacramento alguno.
El único en la clase.
Y el profesor de religión, que además era amanerado, lo dice:
“Entramos al reino de Díos, cuando somos bautizados. Ahí nos hacemos sus hijos”
Un profesor de religión, me había dicho que no era hijo de Díos.
Yo le hice caso.